[nettime-lat] SONATA DE ESPECTROS

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extraída de elmundo.es (http://www.elmundo.es/)
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Miércoles, 7 de febrero de 2001

LOS PLACERES Y LOS DIAS
SONATA DE ESPECTROS


FRANCISCO UMBRAL

Homenaje y memoria de Carrero Blanco. Presencia abanderada de
Fraga Iribarne. Medallas al verdugo de las manzanas. Sonata de
espectros. Vuelven los fantasmas de la tribu, los grandes de la
sombra, el pasado muerto es lo que vuelve. ¿Por qué ahora y
cómo? Hay una ultraderecha que no quiere a esta derecha, hay una
venganza tardía y triste de los que se salvaron con el frac
alcanforado de la democracia.

  Es la derecha democrática, europea, viable, que tiene sus
ancestros aún muy cerca. Mientras el PSOE y el señor Zapatero se
aprestan a dialogar, a los gobernantes les crecen los muertos,
les asustan los vivos, y cada semana se abre un armario y sale
un nombre hecho de sangre y periódicos viejos. Piensan en sus
nichos que esto es el sagastacanovismo, que Aznar le va a ceder
los poderes al socialismo, que dos jóvenes políticos se han
puesto de acuerdo para mandar en España. Y entonces se apronta
la conjura de ultratumba, la ordalía del caudillismo
sentimental, el éxtasis guerrero de quienes por siempre murieron
triunfadores o creen que gobiernan una autonomía, no reconocen
su exilio, no se arrodillan en sus piedras. Están reumáticos de
sepultura.

  Martín Villa, de juventud falangista y madurez multinacional,
se cabrea con el Gobierno porque no le salen las cuentas. ¿Es
que aquí no transicionó nada, nadie?

  Los problemas, al Gobierno, no se los crea la Oposición sino la
genealogía, los ancestros, los sempiternos. Rendir honores a los
petrefactos de la Historia es rendir cuentas a la derecha
eterna. Fraga quiere Galicia para él, pero eternamente. No
bastaba con curar los muertos al sol democrático de las
plazuelas. Ahora exigen gabelas y hasta hablan de una guerra.
Dejad que los muertos entierren a sus muertos. Al Gobierno, sí,
le crecen los abuelos.

  Quizá es lo que ha ocurrido siempre. Cuando la España acérrima
se encarrila correcto, porque es lo que se lleva, la derecha
anterior, enterrada o derrotada, reaparece por todos los
escotillones, gritando guerra, reclamando homenajes, porque las
flores de homenaje suelen esconder una bomba de falso anarquista
a sueldo. Siempre brota la sangre de un caballo de naipe.
Cuidado con los abuelos, cuidado con la propia biografía, que
está llena de silencios. Como son de su tiempo, les parecen
rojos Cánovas y Sagasta. Todo lo miran por el cristal de
entonces. Y no quieren dar la mano, sino arrojar el guante, a
unos chicos que tienen la edad de la izquierda. A eso ha venido,
en estos días, la sonata de espectros con su uniforme de lluvia.

  Veinticinco años de Santa Transición y aquí no se jubila nadie.
Detrás de la derecha electoral y ganadora había otra derecha, la
de siempre, esperando su día, su momento, estorbando los pactos
del buen gobierno, temiendo que se monte una alternancia. Eso
será o no será, pero ellos, en su Calendario Zaragozano, lo ven
como posible y peligroso. No vienen a colgarse una medalla.
Vienen, quizá, a colgarnos de los huevos.

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