inventivasocial on Tue, 9 Mar 2004 10:48:53 +0100 (CET)


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[nettime-lat] REENCUENTROS


  


      Reencuentros



      Guernica*



      Picasso  vive todavía 

      en la ciudad callada 

      bajo el sol acuarela

      de un bandoneón errante,

      y cada tanto trae

      copa de vino de savia

      de brote decisivo 

      en la luz sigilosa de la tarde.

      Cuando dejó al mundo su Guernica

      quiso decir ferocidad

      prehistoria

      ayuno bajo la metralla

      lluvia de mordeduras

      peste tiránica.

      Mi país se llama Guernica

      y Pablo lo sabía.

      Mi calle es la calle

      de las máquinas histriónicas

      y por su corriente de urgencias

      pasa el olvido

      como un túnel de muerte.

      Y mi país es Guernica.

      No hay techo ni paraguas

      que detenga los colmillos

      del imperialismo.

      No hay forma de esconder

      a nuestros niños,

      mi país Guernica

      es un escaparate de latidos

      al mejor postor,

      una oferta de ocasión

      de carne desalada.

      Pablo lo sabía.

      Denunció la masacre del fascismo,

      retrató una calle

      de mi país masacrado.

      Pablo era argentino

      porque si no porqué

      esos rostros abiertos

      al espanto 

      que entra metálico agudo, letal,

      calladamente impune?

      Son los rostros de aquí y ahora,

      parecidos a los de Bagdad

      pero me parecen tan argentinos!

      Echó a rodar su Elegía al pueblo masacrado

      y habló de Guernica

      que parece Argentina.

      Cae la metralla infatigable

      de la gula imperial, de lo obsceno

      de la rapiña y la traición y el apogeo

      del nomeimportanada

      y abajo los pedazos

      de gente se retuercen

      entre miedos de almuerzo televisado

      y las últimas noticias

      que nunca dicen nada.

      O sea que no dicen todo lo que pasa.

      Picasso lo sabía,

      el dejó el Guernica

      para dar aviso al mundo

      de los horrores de la tiranía.

      Yo lo miro a diario

      en una esquina llena de preguntas.

      Por los bordes donde el barro

      abre surcos de esperanzas muertas.

      Yo veo mi país Guernica

      que para otros es un país interesante,

      exótico, propicio, desmarxisado

      vasto, en vías de desarrollo

      autosustentable

      según las fruit' s company's de turno.

      Yo veo mi país Guernica

      bajo el imperio 

      masacrado de hambre y de usura.

      Veo mi bello, alto, hondo, ancho

      cereal, amado país de canto

      en los andamios

      de guitarras y abrazos y de vientos

      tan anchos como atlánticos

      tan Guernica

      que en ese roto quejido en la piedra

      derramado

      auguro el nacimiento necesario

      de todos los hombres

      todavía.



      * de Gabriel Impaglione. impaglioneg@yahoo.es





      Acordes de Patria*


      En tus acordes me apoyo, tango,
      para cantarle a cinco letras
      que me queman, en que sucumben impulsos impolutos,
      que estallan la cabeza
      martillando: Patria, Patria, estás muerta!

      Patria, República, Nación,
      Tierra bendita mojada por el Plata,
      campos yermos trenzados
      en terrones exponiendo miseria,
      dolor, hambre y ese frío azulado
      de los niños descalzos.

      Dos manos, cinco, diez decenas
      de manos extendidas
      rogando una moneda, un pan
      (Dios! en el país del trigo!).
      Un diminuto crío
      chupando de una teta empobrecida
      y una muy joven madre
      mendigando, puerta a puerta
      para sus hijos, un poco de comida.

      Hoy fueron cuatro; mañana serán cinco.
      Ya mis arcas se acaban, la leña se consume.
      Tengo frío. 
      Siento el frío y el hambre de los pobres
      resumiendo mi entraña.
      Siento la helada noche de los buches vacíos
      y el sibilar del viento
      en las hendijas entre ladrillos huecos.

      Oigo en mi soledad y mi silencio
      el inaudible sollozo de los viejos
      llorándose en su propio velatorio.

      Veo al padre, al esposo y al hermano
      golpearse la cabeza sobre el suelo duro
      y lavarse la cara con sus lágrimas.

      Patria vacía de ilusiones
      corazones al aire,
      cartones por cobija
      bajo el techo del cielo.
      República perdida
      en camas extranjeras
      con colchones de lujo
      y sábanas de seda.

      Patria revuelta entre la mierda
      y la farandulesca corruptela
      de hombres sin nervio y sin honor
      dignos representantes de la incompetencia,
      del jactante impudor de la indecencia,
      ladrones en sus fueros refugiados
      cobardes de guante blanco y mano negra.


        *de Fanny Garbini Téllez. fannyte@ciudad.com.ar
       

       
     


El reencuentro de Funes

*
amigas/os:

resulta que el tío riki me llamó hoy al mediodía me dijo que "mirá, juan quiere ir ahora a conocer el club" "sería bueno que allí haya alguien para que nos reciba, no te parece..?"
y claro que le dije que sí, y claro que con el culo a dos manos y llamé a un par de amigos que tenían que estar allí sí o sí juan carlos roberto carlitos y otros
sábado 6 pm

riki es el hermano menor de Damián Cabandié secuestrado y desaparecido por la dictadura asesina es el tío de juan por tanto pensé que hacía un tiempo que no lo veía a riki,
como para no pensar mucho que iba a ser la Primera vez que me encontraba con juan
desde siempre hablo
desde que ni sabíamos que había nacido, hasta que lo supimos allá por el 83 (y que había nacido en la e.s.m.a.) que su madre Alicia Alfonsín secuestrada y desaparecida por la dictadura 
asesina le había elegido ese nombre, y que lo amamantó por 15 (quince) días o desde ahora hace poco más de un mes, cuando se presentó juan en la casa de las Abuelas de plaza de mayo a sus familiares

cruzó la puerta del club con las piernas del padre y los ojos de la madre
o al revés o no importa realmente un carajo a quién se parece y sí a quién no y nos abrazamos con cuidado son momentos de cuidado
o cómo mierda se abraza uno a un desconocido de 26 años
que uno conoce perfectamente por ojos y piernas de otros y lo está esperando  hace 21 para abrazarlo
abrazarlo por primera -pero inevitable- vez es que sencillamente, no han podido evitar que nos abrace

el club puede ser tan especial
como otros clubes para otros
o como el café de la esquina, la panadería
o el parakultural, queseyó
pero seguramente es adecuado para que a juan
se le ocurra reconstruír/se en el mismo lugar
donde su mamá jugó al basquet desde chiquita, hasta que la secuestraron 
desde chiquita
17 años tenía cuando parió a juan en la esma
y ya lo creo que jugaba bien al basquet
tenía muchos cojones dice edi, el otro tío, hermano de alicia este tío
el club puede ser tan especial como común
para que unos tipos -que no podían faltar a la cita- se aprovechen de las grandes derrotas
y desde hace un par de años hayan empezado a colgar fotos en las paredes
que hablan de pequeñas victorias al fin y al cabo no son más que unos mínimos blasones deportivos
aprovechados por algunos locos con carné (del club colegiales)
tá bueno aprovecharse de las derrotas pienso
las propias claro, sino que vivo, así cualquiera

pero sirve para que juan busque entre las fotos con esos ojos de la madre  que tiene
y encuentre con los ojos de él, los de la madre que se ven tan verdes
en esa burda copia en blanco y negro del mejor equipo de cadetes femenino que tuvimos

es extraño, pero nunca había participado del beneficioso y les aseguro que recomendable
llanto en posta
pero a medida que van entrando otros
nos vamos turnando, a pesar de que no veo que nadie le pase una lágrima al que sigue

llega osmar de casualidad, y lo llamamos / le decimos
"osmar, es el hijo de alicia y damián"
como si le dijéramos "osmar, san lorenzo y talleres juegan a las 18.30"
a osmar se le pone la piel de gallina hasta los huevos mientras dice
"encantado" porque que otra cosa aparte de encantados se puede estar acá y ahora
osmar siempre un aprendiz fallido de robert mitchum
un "duro" blandísimo el chabón y como un pelotudo más cercano a errol flyn sale corriendo a buscar a la mujer que vive a 12 cuadras
y ella y viene y toma la posta, llora un rato y listo
acá estamos
nadie entiende nada alrededor
porque está todo taaan claro seguramente

juan mira la cancha y dice "acá jugaba mi vieja"
"sí", contesta alguien pero él no registra respuestas porque no preguntaba

creo que después hasta nos permitimos humor negro
además de unas cervezas
me pregunta si habrá alguna camiseta de aquella época
y lo llevo a la secretaría y le muestro otras fotos
porque a las camisetas de piqué se las llevó el tiempo
además, él seguramente quiere una de la madre
igual que el vestido que hace unos días le regalo la nueva tía liliana
ese sencillo que alicia usó cuando se casó
ahora pregunta si ví a la madre embarazada
yo no contesto porque yo no puedo registrar preguntas, nene
mientras le doy una camiseta del club nueva
y él se la pone encima de la otra que tiene puesta
la gorra con el escudo también se la pone
y vuelve a preguntar si la ví a su mamá embarazada
(es tu historia funes, hacéte cargo, contestá, registrá preguntas)

"sí, hasta los seis meses"

se agolpan en mi cabeza
sí, te quiso tener
sí, no son culpables de pensar lo que pensaban
sí, no está nada mal querer un mundo mejor
sí, te parió, loco.. te parió en una inmunda celda de la esma, pero te parió 
ella

sí.

"hasta los seis meses" repito
"estaba tan linda..."
"sí.. estabas ahí, en esa panza..!!"
y le pego un cachetazo compinche en el hombro
como rúbrica de las semejantes boludeces que estamos hablando..

"uds. no saben lo que es todo esto para mí"
dice, pero él sabe que lo sabemos

qué loco, loco.. las identidades, las banderas
"Él, es una bandera" me dice horas después la tana
Él, que "es muy fuerte, muy fuerte.." que "no hay palabras para esta 
emoción"

mi ex, madre de mi hija y tía de juan, dice y con razón "es tu historia, y 
se te viene encima"
y habla de la historia de uno, de cada uno, incluso la tuya si querés

y se nos vino encima nomás
y hay Rescate
un barril de Flores de Bach nos cayó con Rescue encima
y es casi gracioso, porque son flores pero no hablamos de Rosa de Luxemburgo
y podríamos hablar también de ella aunque Damián nos retrucaría con perón y evita.. seguro...
y daríamos lo que no tenemos para tener esta dulce discusión con él

y uno que trata de evitar palabras grandielocuentes
como Verdad
o Justicia
Nunca te Olvidamos
Lucha, Memoria, Abuelas o Poronga
y el otro día ese flaco que apenas conoce todo/algo por los diarios
lo del nieto 77 rescatado por las Abuelas
que me dice que "esto es una Victoria" con los ojos inflamados

y uno toma la posta, se la llora un rato
y siente que es verdad, que es justicia, que es real
que es una victoria
de la lucha, de la memoria

"de 15 días de teta" (Juan dixit)

es que es verdad carajo, es la verdad

y Juan con la camiseta del club puesta, parece una bandera igual que sin ella
(y sin la menor voluntad de que tenga que hacerse cargo de ser bandera de nada nadie)

y para el final "nunca te olvidamos juan, siempre te esperamos"

bueno
imposible transmitir todo
im-po-si-ble
son más de tres horas con él
(con Ellos )

poco importa ya que nos cuente Juan que fue criado por un apropiador de "ultraderecha" (sic)
agente encubierto de inteligencia de la federal, prófugo hoy que recuerde curiosamente que hace unos años viajó en el subte con la Sra. Abuela Carlotto y sintiera hasta desprecio al verla, con toda esa mierda metida en su cabeza
que después le llamara la atención esa extraña inclinación que le agarró a laburar en una villa miseria que le dé por la sicología y el magisterio
que ahora diga que por que otra cosa se iba a inclinar, si lleva la sangre 
de quienes lleva
que en los días previos a él conocer el resultado del  ADN que confirma esa 
sangre,
le diga a la novia que cuando tuviera un hijo lo llamaría Juan (...)

poco importa ahora ésto
y otras tantas "milagrosas casualidades"
o átomos
o químicas
genéticas casualidades
"registros del inconciente" dice el Guacho

o que un año atrás me sentara sin derrotas aprovechadas a mirar el programa
de las Abuelas en canal 7,
mientras Juan /en otro rincón de la ciudad /en ese mismo momento
se sentaba a encontrarse otro destino

o que el Nene le jure que el gimnasio se va a llamar "Alicia Alfonsín", y la 
calle Teodoro García, de prepo, Damián Cabandié

o que a la foto del equipo de básquet femenino la colgamos tres semanas 
antes de que él apareciera con su Bendito ADN a cuestas a tirarnos la 
historia encima

y a que nos abrace, sin que ninguno, ningún Hijo de Mil Putas pueda 
evitarlo.

bueno:
Minga
me sale minga, quevasér

"Minga", y "Salú."

Salú entonces.

* de Funes. karfun@hotmail.com

8 de marzo, Día internacional de la mujer.

*

Un homenaje a las mujeres rebeldes , a las que muchas veces pagaron con su vida o el ostracismo social , el hecho de luchar por los derechos  de todas . Ellas pensaron a contrapelo de lo esperable, rasparon la cubierta de naturalidad con que se cubren todas las injusticias. A pesar  de la sociedad de consumo que  banaliza la fecha alentando la venta de flores, bombones, electrodomésticos, ocultando la razón de ese día ,los motivos que todavía lo hacen necesario. Cuando ya no lo sea, nos juntaremos todos a festejar entre las flores , que nos gustan por supuesto. 

* Cristina Villanueva pluma@velocom.com.ar



Por una cabeza*


Asomada con mi enorme cabellera a la ventana del mar.

Entre las transparencias del agua y del aire veo subir un pájaro.

Nos amamos en el templo.

Siempre hacen los cuerpos un templo del sitio del abrazo donde se vuelve a
ligar lo desligado.

Él se enredaba en mi como en una interminable  serpentina de algas.

Yo resbalaba en él hasta llegar al hueco del deseo

Después lo de siempre,

Poseidón me entregó indefensa.

Sembraron de serpientes mi cabeza.

No pude mirar sin volver de piedra lo que miraba.

Al final como la de tantas mujeres rodó mi cabeza.

Con un sueño de redes en el pelo.

Una mirada propia de luz que no se baja.

Y un abrazo de agua para la hoguera de las

OTRAS  de resplandecientes estremecedoras

Cabelleras inadaptadas.

* de Cristina Villanueva. pluma@velocom.com.ar




Correo: 

Querido Eduardo: 
                                      por este medio deseo felicitarte de alma por tu nota de la edición de hoy "JUAN, ES TUYA" y hacerla extensiva a todos los participantes en la misma por la altísima calidad humana que todos reflejan. Un emocionado abrazo desde Bahía Blanca

* de Fanny Garbini Téllez. fannyte@ciudad.com.ar

*

"Es tuya Juan"*

Pienso que cuando alguien muere por propia decisiòn es porque llegò a un nivel tal de sufrimiento que no lo soportò màs. 
Y me parece tan terrible, que hasta siento la necesidad de haber estado allì para abrazarlo fuerte y decirle que espere un minuto solamente, que tal vez en ese minuto encuentra algo bueno por què vivir. 
No sè, siento un respeto y un dolor grandes por los que deciden partir... es que no lo sè explicar. Debe ser un dolor que traspasa el corazòn, la piel, los ojos, las manos, hasta estallar. 

Y hamacar... es ayudar a volar, pero dando la seguridad de que se està en el lugar preciso si tenès alguna dificultad. Es poner alitas que pelean contra la gravedad. 
Es una invitaciòn a no tener miedo. 
Y el que hamaca debe sentir la tibieza de la seguridad que le da al otro. 
Manos seguras y tibias que no tienen nada que ver con el balcòn. 

*de Iris. iris_neuquen@ciudad.com.ar

              
*
Desde el 16 de marzo inventiva social será editada sólo para socios y abonados, les pido a quienes deseen continuar con la recepción cotidiana que me avisen por mail, no se preocupen por pedir la baja , pues esta será global para quienes pidan la baja o no respondan dentro de la fecha prevista.


A partir del 15 de marzo del 2004 y hasta el 15 de marzo del 2005, regirá un abono universal, para todas las direcciones de mail que deseen seguir recibiendo las ediciones de inventiva social.
Este abono anual sera de $24. El modo de pago previsto es un giro postal por el importe anual, consignando  la dirección de correo electronico por la que recibiran inventiva social.


A partir del 2005 Inventiva Social debera tener una forma colectiva de sustentación y desarrollo. 

Para este futuro colectivo de inventiva yo planteo hoy dos condiciones:

1. La independencia de Inventiva Social como medio de creación literaria e información
(entiendase INDEPENDENCIA de partidos políticos, de empresas capitalistas, de los medios monopolicos , etc : o sea una entidad independiente de la gente y para la gente

2. LA HONESTIDAD.  Que nada de lo que se edite, o se publique este ATADO a condiciones ocultas, concursos truchos, pagos bajo cuerda o acomodos de cualquier tipo. 

Beneficios para socios

Pensar y participar en el futuro de inventiva social.

un foro no moderado para reconocernos durante un año.

Recibir un acompañamiento en la gestación de sus textos, -alteridad textual-, al costo de su abono de socios + 16 pesos anuales ( $136 )

difundir en forma privilegiada y gratuita sus propias actividades literarias y culturales.

( a partir del 15 de marzo la difusión de eventos culturales será exclusiva para los socios de inventiva social )

Proponer encuentros cara a cara durante el 2004.

Resumo

A RECEPTORES- abono de recepción anual $24.

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los socios que reciban acompañamiento ( alteridad textual ) pagaran sólo 16 pesos más durante el año, o sea un total de $136.

A los amigos del exterior que quieran seguir recibiendo cotidianamente inventiva les ruego que me escriban para ver el modo de enviar el pago de abono o cuota de socio:

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Aclaración necesaria:
Desde luego el enviar escritos y colaboraciones, o escribir y participar en los proyectos literarios es gratuito e independiente de la condición de socio u abonado. Cualquier persona puede enviar sus escritos que serán publicados o no según la libertad editorial que Uds. conocen.

Con afecto, jugado al fin a mi mismo.

* Eduardo Francisco Coiro.
inventivasocial@hotmail.com

Cuadernos de inventiva social

 Los cuadernos de escritura que se abriran escalonadamente durante el año, el primero será la novela multiautoral amor virtual.
En abril, el inventren ( lo tengo marcado en el calendario, será el 4 de abril ¡¡¡ ) saldrá un nuevo viaje literario siempre sobre rieles de trocha angosta y el destino en esta oportunidad será la estación de Mirapampa.  ( si justo en el límite entre la provincia de Buenos Aires y la provincia de La Pampa ).
Con los proyectos literarios, que llamamos este año, "cuadernos de inventiva social" habrá dos formas de aporte ecónomico, la primera será pagar por alojar en una  web la totalidad del proyecto literario, y la segunda es colocar el banner de empresa o producto en cada mail del proyecto elegido-contratado.

Ahora voy a contarles los Cuadernos que se abriran (además de amor virtual que ya esta en marcha.... )

Inventren 

Abrimos la vida como un relato que circula por las vías, las vías reales oxidadas, los recuerdos desplazados por el aquí y ahora. y de paso damos vida literaria a estaciones y pueblos abandonados.


InvenZepp

Hay que abrir las historias al viento fuerte, no sirven los aviones, uno viaja sentado, amarrado por cinturones y custodiado por azafatas, el zeppelin es más adecuado para un viaje fántastico de cuerpo y alma , un barco por los aires para ver todo mas claro desde lo alto, con visión de golondrina o gaviota. Escribir sobre el mundo, lejos, casi tocando las alas que migran. 


Re-escribiendo Noticias.

Hay algo que pasa despues de leeer el diario o ver el noticiero de la noche, puede ser la rabia o el asco, la duda , apenas una picazón leve acerca de que es real y cuanto de lo siniestro cruza desde las pantallas, desde los diarios impresos con sangre negra, Como contar con mis palabras posibles lo que sentí?  


La vida y el mundo en películas y series. 

Las imagenes no se ajustan a los dictados de la conciencia, no respetan secuencias ni tiempos, es la vida toda atravesada por esas Películas y series, enlazadas de algún modo en puentes fantasticos.
es el mundo y la humanidad que no se desprende se sus mitos, Algunos gobernantes se comportan como actores de un western y de hecho lo fueron....


Postales de la vida social 

Los caballos circulan entre una raza de vehiculos con doble tracción , alguno pequeño apenas asoma sus orejas por encima del techo de esa Ford Ranger. Veo fragmentos iluminados dentro de la oscuridad rutinaria de lo cotidiano.


Historias de vida 

Me lo contaron, la gente humilde deja sus testimonios en una conversación directa, no oculta, no sabe, eran desconocidos o eran mis abuelos, de ellos puedo ser voz, sacarlos del silencio.

De Padres e Hijos.

Trato de reconstruir la memoria , le escribo al viejo. le escribo al futuro que esta adentro de la panza, y tiene cabecita de nuez en la ecografia. Escribir atravesado por ellos que estan adentro y fueron , y serán.

InvenSex

La palabra abre al deseo como un arco iris, penetra al poro piel leve de alma.


De todos estos cuadernos de escritura hay textos ya editados en inventiva social y quien quiera empezar a trabajar en estos ejes puede solicitarlos a editor_inventiva@infovia.com.ar  
Antes que me olvide, desde luego esta invitación esta abierta a los talleres literarios que reciben inventiva social y con todo cariño recibiremos los trabajos surgidos de elaboración - autoría colectiva .



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